A pata pelá, a la escuela , el montón de cauros chicos,con las orejas morás y el cogote limpiecito. Las piedras ‘taban hundidas por la gracia de la escarchay hallábamos suavecita la vereda hasta la cancha. Sacábamos la pelota, los libros p’a hacer el arco,y armábamos los equipos: cinco p’allá, p’aca cuatro. No importaban los inviernos, el frío ni qué ocho cuartos,hacer la chancha en la cancha era la chancha más chancha. Un día, en pleno partío, cuando íbamos cero a cero,apareció mi “amá” y casi me caigo entero. Quién le habrá pasao el dato que no íbamos al colegio?una varilla en la mano y en los ojos ni le cuento. La arrancaera jué padre, yo me quedé callaítocon la pelota en la mano, recién me había “lucío.” Como yo jugaba al arco y justo en ese momentohabía atajao un tiro, en vez de saltar contento, Con la pelota agarrá me quedé como envarao,si arranco (pensé) ‘toy frito, si no arranco ‘toy fregao. Y entre arrancar y no hacerlo llegó el primer varillazoque me hizo zumbar los lomos y pareció martillazo. Mi “amá” ¡dale que dale! “Vai a ver mocoso’e yerbasi te equivocai de nuevo cuando salgai p’a la escuela. Después me echó p’a la casa y me dejó castigao,sin salir una semana, p’ajuera ni a ningún lao. De la casa p’a la escuela, de la escuela p’a la casa,después a hacer las tareas, a comer y a la cama. ¡p’tas la vida p’a fome, de mateo y encamao,(aónde andarán los otros? pensaba medio cauriao.Si arranco por la ventana, justito estaba pensando,y apareció mi “amä” a ver qué estaba pasando. Pensó que estaba dormío así es que me tapó bien,p’a que no tuviera frío, me dio un beso y “dihaí”se fue. Mi “amá” con la varilla, mi “amá” con el lavao,mi “apá” con su mezclilla siempre cansao y callao. Yo nací hijo de obrero, de mujer sencilla y buena,y hoy ando contando versos y cantando por la tierra. En la infancia de los hombres se elige la gran tarea,yo preferí la guitarra en vez de elegir la escuela. Por eso canto con ganas, porque yo lo quise así,cada quien es responsable de lo que hace por aquí. A veces cuando me pongo a pensar, de tanto en tanto,quiero volver a ser polvo y levantarme hecho canto. No tengo otras ambiciones que contar para sabersi nací del pueblo al pueblo, si me voy, he de volver.
