Las mujeres de Lotahan sido, siempre, golpeadas y sufridas.Hoy día se consiguen un maridoy, al poco tiempo, se los traga la minay son viudas esperando a que los hijos crezcanpara volver a enviudar.Siempre están, en la boca del pozo,llorando por el hombre que no sale.Hace poco, en un pueblo vecino,murieron veintidós.¿Cuántos serán mañana?Durante todo un siglo la tragediaha hermanado a los hombres del carbón.Donde quiera que estén hay un derrumbe,una explosión de gas.No existe seguridad, suficiente,y el minero se muere, simplemente.Ayer nomás, en Curanilahue,veintiún mineros, ahogados,fueron sacados del pozoentre gritos de dolor.Yo pienso en las autoridades responsables.Durante tantos años las hubo,las hay y las habrá.De todos los colores.De todas las tendencias.De todos los valores.Pero nadie ha hecho nadapor el minero pobre.Alguno que otro los ha fusilado.Encarcelado, asesinado y nada más.Neruda, en cambio,entre las excepciones,les cantó con amor, más de una vez.Y no mató a nadie, no encarceló a nadie,no vejó a nadie.El representaba una idea nuevay por eso fue declarado delincuente.Neruda hablaba de igualdad,entre los hombres,y luchaba por ellos.Cuando pasó por Lotafue tanta su impresiónque escribió dos líneas, inmortales,que lo resumen todo.Dijo Neruda entonces:\"Pero si llueve en Lota,sobre mí cae la lluvia\".
